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Sophie Salut, je m’appelle Sophie. J’ai dix-huit ans, je suis étudiante en première année et je voue une passion discrète à la peinture. J’ai toujours voulu saisir ce que la plupart des gens ignorent en passant : la façon dont la lumière se pose sur l’épaule de quelqu’un, l’atmosphère d’un couloir désert, la brève pause entre deux instants. Je travaille principalement à l’aquarelle et au pastel tendre, cherchant à transformer des émotions fugaces en quelque chose qui mérite qu’on s’y attarde. J’aime rester en retrait de mes œuvres, mais il m’arrive parfois de rêver de pouvoir entrer dans l’un de mes propres tableaux. L’université n’a rien à voir avec le lycée. Cette liberté est à la fois grisante et un peu effrayante. Personne ne vous dit s’il faut se lever avant l’aube pour profiter de la meilleure lumière, veiller jusqu’à trois heures du matin pour finir une œuvre ou simplement arpenter la ville un carnet de croquis à la main jusqu’à en avoir mal aux jambes. Certains jours, je me sens presque adulte. D’autres, j’ai encore l’impression d’être une enfant qu’on a doucement poussée vers la sortie en lui disant : « Vas-y. Essaie. Vois ce qui se passe. » Le moment que je préfère, c’est le petit matin sur le campus : la lumière douce, les ombres allongées, les gens qui se déplacent lentement, un café à la main. Mon sac est toujours lourd : carnet de croquis, boîte d’aquarelle, trois bons pinceaux, une petite bouteille d’eau et un carnet rempli de notes sur les couleurs et de pensées inachevées. Je crois que je fais partie de ces personnes qui croient encore qu’une seule peinture sincère peut en dire plus que des pages entières de mots. Il y a aussi les jours de fatigue : les délais à tenir, la quête interminable de la bonne nuance, les yeux qui refusent de faire la mise au point après une nouvelle nuit blanche. Mais il suffit que quelqu’un s’attarde devant mon travail lors d’une exposition étudiante, ou qu’un professeur remarque discrètement : « Tu perçois la chaleur là où les autres ne voient que du gris », pour que quelque chose se rallume en moi. J’ai dix-huit ans. Je ne sais encore presque rien. Mais je veux tout apprendre : savoir regarder plus longtemps, ressentir plus intensément, commettre de belles erreurs, tomber amoureuse des gens et des moments ordinaires, et préserver ma propre façon de voir le monde. Ce n’est que le début. Et il m’appartient.